Un día cualquiera, en una ciudad cualquiera

Un día cualquiera, en una ciudad cualquiera


Con el frío que hace
no dan ganas de ir a ninguna parte
la calle se ve algo vacía
cuando miro desde la ventana,
la lluvia ha empujado a la gente
a guarecerse y no salir
y hay otros que ya se van a casa,
han salido de las oficinas,
esperan el micro en la esquina
y los ferchos los quieren matar
salvajemente a bocinazos;
les importa un carajo la luz roja,
uno casi mata a una mujer
que cruzaba la calle empujando
la carriola con el nene adentro…
ella voltea asustada y le increpa
a gritos al hijo de puta:
“¡casi nos atropellas… concha tu madre!”
y el malnacido pisando el acelerador
le grita desde lejos:
“¡vete a la mierda huevona!”.

Con la sociedad que hace
no dan ganas de ir a ninguna parte,
hoy hay partido, los huevones
hinchas están alerta, la camiseta puesta,
le apuestan a su equipo y ya
han alistado las cervezas y los cigarros…
“¡ganen o pierdan, igual chupamos, salud!”.

En el restaurante, hora de almuerzo,
menú de cinco monedas
sopa fría de sémola en caldo de huesos
y estofado de canuto
duro como suela
intragable
y de fondo reguetón, que música
de mierda, no hay armonía ni voces,
solo un discordante sonsonete:
“¡esta noche
te voy a ponel a gozal!”.

Mejor me vuelvo a casa,
un café caliente, una manta
y algún libro de lo que sea,
porque con la vida que hace…
no dan ganas de ir a ninguna parte.


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Poesía realista o sucia - Realismo sucio
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